Pois... por ter vivido as entranhas

E por ter experimentado as manhas

Das estranhas ruas que desenhas

Posso preferir as façanhas

Ao óculo da lucidez que ganhas

E queimas o tempo qual lenhas

Sentindo calor nas brasas

Mas sem fazer mais que ver rasas

A experimentação de um coração

que arranha

Mas perdendo também o palpite

Que apalpa o tempo sem que debite

A negação de a uma tentação

medonha

Racionais os passos que damos

Como podem ser racionais coisas que damos
Ainda para mais com os pés?
Se sempre que somos não estamos
E sempre que vens, não és.

Tudo tem significado

Como pode tudo ter significado
Se tudo o que temos não é nosso?
O que é teu é a carne e o osso
Tudo o que pensamos é roubado.

Sorri, que a vida é curta

Como pode ser curta se na sorte
O tempo nem sequer existe?
Tu olhas as minhas mãos e riste
E elas são grandes em morte

Sorri, que a morte é grande

E então coras e oras e choras
E o teu caixão ainda está aberto
Nas horas de paixão, desperto
No que da minha voz decoras

Aqui

Parti à descoberta do que um dia vi,

Segui, pela estrada,

Como se de uma procura se tratasse.

Vivi para que um outro eu, eu encontrasse,

E me encontrei naquilo que não estava 

Aqui.

Conspirei com mim mesmo a descoberta,

Fechei dentro de mim o que me deram,

Sem dar por mim todos os males entraram

Sem nunca eu ter deixado a porta aberta.

Dancei onde não estive e não ouvi

Tudo aquilo que tinhas para dizer

Decorei os teus lábios, e os teus olhos, e o meu prazer

E o que esperava serem sonhos de homens sábios

Eram flores deixadas para ti

Aqui

Amaria o momento se ao amar

Conseguisse decorar sem o saber

Mas ao sentir tudo vem a desabar

Na casta incredulidade do Ser

Libertei o meu pensamento

Do poder que tinha no que anseio

Saí do quarto do alheamento

Para vir adormecer no quarto alheio

Só o teu olhar pode dizer o quanto eu te amo.

Estou perdido e já não faz sentido a meta,

Enquanto eu ouvia tudo o que ela dizia:

Eu sou poesia, não sou poeta!

Só as tuas mãos sabem o quanto odeio o que eu não sou.

Quando sou sentimental abomino o sentimento,

Decido ser racional e engano-me no raciocínio.

Eu amo o declínio! E amei o momento…

Os teus cabelos brilharam e eu não disse

Aquilo que eu realmente quis dizer.

Doer nunca doeu! Vai doer quando morrer,

E tudo o que eu for eu não vou ser.

Eu juro-te que gostava de procurar

Se houvesse arquivo

Talvez fosse a distância

Mas isso não tem relevância

Quem sente não mente

Quem mente, está vivo.

Eu sei lá! É estranho falar do que não sabemos o que é, mas que maior definição há de algo do que o termos vivido, experimentado, olhado de perto? Há mais lucidez olhando de longe, há mais razão nas palavras, de perto temos apenas o sentimento, o instinto mais aguçado, a espontaneidade maravilhosa do toque que gira a roda do destino, mas não sabemos o que é. Não sabemos o nome, sentimos-lhe o cheiro, também não precisamos de chamar algo que está tão perto. Não conhecemos as alturas, medimos palmo a palmo duas vezes ou três a mesma distância. Não sabemos a cor mas gabamos-lhe os tons e as sombras são coisas que não existem.

É isto que é viver de perto algo. Isto é algo que todos sabemos o que é... O que são, são múltiplas formas, múltiplos espaços e conversas.