quarta-feira, 18 de maio de 2005

Bate asas o coração


Bate asas o coração
Do pássaro no gelo.
Ele, sem ter a noção,
Quer seguir a sê-lo.

Pausado o pássaro pia,
Um pio de piedade.
Menino, em sabedoria,
Ouve no pio a verdade.

Mas para mentes em uso,
De tanto uso e saudade,
O pio não fala, recuso
De ouvir a outra metade.

O menino pára, comove
Do pássaro que pia no gelo.
A mente em uso, não ouve,
E segue, só assim sabe sê-lo.

(photo: google search)

A Galope


A galope, a galope, a galope
Pelas horas que morrem nos passos do tempo
Pelos traços de vida que correm por fios de água
Pelas fileiras de animais e insectos que tacteiam muros
Pelos odiosos e cruéis grunhidos da natureza
que incendeiam a voluptuosidade da consciência
Pelos indistintos e mecânicos compassos musicais da certeza
que gelam com insensatez e descrédito a essência
Fraco o vento e mais o sol que fumega
Voga de velos que aflita isenta incentiva
Foge a mais, mais um, e só mais um
Que discreta e lenta enfrenta a lida

(gravura inspirada nos livros de J.R. Tolkien)

terça-feira, 10 de maio de 2005

Mão Inquieta


A mão inquieta pede faminta, a forma intacta da matéria
A mão inquieta foge e escreve, por mim minha miséria
Formula encantos sustos, prantos, patética em força e espírito
Desgasta à soma, ao tempo, ao nada, à forma, à vida onírica

Alcanço em vista, mas que vista?
Se é cega aquela que a detém,
O poder a forma e despista,
Todo o sentido que isso tem.

Chama-se a honra, valentia, a descoberta,
Pensando sempre a sorte, a vasta
Possibilidade, a porta aberta
Vendendo a infortunada, toda, nefasta.

Agarro o tempo com a mão que escrevo,
Minha mão inquieta da matéria,
Agarro a escrita largo o trevo,
Agarro o tempo, caio em miséria.

(Foto: © "Drawing Hands" - M.C. Escher)

terça-feira, 3 de maio de 2005


Não posso escrever nas pedras
Embora nelas se tenha escrito
Tantas horas, flácidas quebras
Do tempo que afoga o rito

Não posso beber de fontes
Agoura-me o seu veneno
Procuro no escuro horizontes
Para matar a sede sem dano

Não posso ver-me no rio
Senão reflexos de imundice
Áspero e perfeito desvio
Do que a alma ao corpo disse

Pára! Hora vaga e nada
Naufraga e bóia a massa
Escorre na linha enfadada
Tormento rude que passa

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