A alma desapertada!

Pelo passeio dos vencidos
Erro. Olhos profundos, cansado,
Copos vazios, todos bebidos,
E algum do líquido verte,
E o meu corpo, inerte
Vendo o cordão da alma desapertado.

Guardo o que de mim foi
Na força intermitente,
Como néons do passado,
Já cansados do presente.
Os olhos fecham, a mente
Dói.

A alma desapertada!

A alma totalmente desapertada.
A voz rouca, fraca, pouca... irada
Talvez de outra força que vem
Não sei de onde, ou como, não sei nada.
Só sei que por aqui já tudo acaba,
E o fim é o espírito que espírito não tem.

Estou na espera. Na espera de esperar, que desespera, o ponto do encontro da ironia e do tempo. A afirmação lenta e indelével do espelhamento do espaço. A luta do nada contra o tudo. Força do vazio e do silêncio que na melodia do tempo que esvazia, enche de um poder de querer, cíclico e autónomo do ser, ver: um ver que sabe, na imobilidade, ter a força dos astros, dos deuses, e da pedra, que sabe ser o poder na mão da revolta ou o tropeçar fatal para o abismo, e sempre disfarça inofensiva o rosto irónico, de quem dá ao homem a escolha do carácter, da acção de a apertar na mão e romper a janela do mundo, ou a fatalidade risível de nela se encontrar o fim: o ricochete na parede onde não foi plantada uma janela: o acaso.

Da janela do meu quarto
Vejo um mundo, exterior, infernal,
Velocidades que rompem o asfalto
Fecho os olhos com a janela aberta
(Desperta! Desperta que algo aconteceu
no segundo em que te viras-te para dentro
com a janela aberta.)
Descubro o que deixei a descoberto:
Foi o tempo de nada e do que sou.

Nada do que está exposto importa,
São séculos vazios, preenchidos
Por ecos de heróis, todos vencidos,
Pelo chiar de uma porta bem fechada.

(Um pé se apoia no areal,
algo brilha no seu olhar, frio e fatal.
É o hedonismo que virá e nada evita
levanta-se o lutador, suado, e grita:

“Todo este sangue é o derrame do passado,
que verte para o balde do futuro!”)
Na sombra deste homem, destacado
Surge o mais claro sentido d’obscuro.

Algo adormecido está no brilho
Que não raia na profundeza, prolongada
Fina e lisa linha contínua do caminho,
Que alimenta a força da caminhada.

Escrever é a materialidade mais espiritual que existe; mesmo que não escrevas, a mão do cosmos escreve por ti.

(Foto: sim, são nuvens.)

Falta à voz a cria insensata,
O conhecer atroz, a vida de prata.
Caminho de sós de vagos planos.
Caminho de paz, amor e enganos.

Trava a solta liberdade que desdenha
O fumegante sonho insípido e insalubre.
Pensamento puro que desenha
Imagens que naufragam a milhas do deslumbre.

Algo sente por nós, algo nos rouba
(Lá vão milénios, lá vão, e foram!)
Todos os cortes d'alma de quem louva
Deuses de pecados que em dor nos cobram.

(Pintura: Francisco Goya, La Maja Desnuda.)

Outra que não esta
Sensação pura e nefasta,
De um outro regresso que demora;
Um regresso a outro outrora.

Sonho agora que desperta
A ínfima tarefa, poder que desconhece
A força quase incerta
Da certa força que tudo amanhece.

Importante? Que importância
Humana mais que a crueza nua
De ter por salva a ciência
que apenas salva quando actua?